Aus alten Märchen winkt es
hervor mit weisser Hand,
da singt es und da klingt es
von einem Zauberland;
wo bunte Blumen blühen im gold'nen Abendlicht,
und lieblich duftend glühen, mit bräutlichem Gesicht;
und grüne Bäume singen uralte Melodei'n,
die Lüfte heimlich klingen,
und Vögel schmettern drein;
und Nebelbilder steigen wohl aus der Erd' hervor,
und tanzen luft'gen Reigen, im wunderlichen Chor;
und blaue Funken brennen an jedem Blatt und Reis,
und rote Lichter rennen im irren, wirren Kreis;
und laute Quellen brechen aus wildem Marmorstein,
und seltsam in den Bächen
strahlt fort der Widerschein.
Ach! Ach!
Ach, könnt' ich dorthin kommen,
und dort mein Herz erfreu'n.
und aller Qual entnommen, und frei und selig sein!
Ach! jenes Land der Wonne,
das seh' ich oft im Traum,
doch kommt die Morgensonne,
zerfliesst's wie eitel Schaum,
zerfliesst's wie eitel Schaum.