Va, pensiero, sull'ali dorate;
va, ti posa sui clivi, sui colli,
ove olezzano tepide e molli
l'aure dolci del suolo natal!
Del Giordano le rive saluta,
di Sionne le torri atterrate...
O, mia patria, si bella e perduta!
O, membranza, si cara e fatal!
Arpa d'or dei fatidici vati,
perche muta dal salice pendi
Le memorie nel petto raccendi
ci favella del tempo che fu!
O simile di Solima ai fati
traggi un suono di crudo lamento
o t'ispiri il Signore un concento
che ne infonda al patire virtu