Roger:
Ich fahre hoch, mach die Augen auf - Bluescreen.
Neustart nach Absturz, wieder die Vorhänge zuziehen.
Systemcheck: Hardware defekt! Virus entdeckt!
Ok, ok! Ich drück die Warnungen weg.
Back-ups? Was ist das? Firewall? Mauerfall!
Ich installiere mir 'ne Aspirin. Hilft das was? Schauen wir mal.
Ständig laufe ich Gefahr, alle Daten zu löschen.
Ich hab' die Weisheit im Schädel, doch kein Programm um sie zu öffnen.
Bin download-besessen, krieg das Volume einfach nicht voll,
auch wenn der Disc-Doktor meint, was die Scheiße eigentlich soll.
Mann, ich pfeif auf Tipps. Mein System ist fehlerhaft, doch schreibgeschützt,
und jedes Zugriffsrecht auf mich, besitz alleine ich.
Chorus:
Wir stürzen ständig ab.
Zu wenig Speicherplatz.
Alles fehlerhaft.
Mein Betriebssystem ist fucked up, (4x)
und heute Nacht mach ich es platt.
Schu:
Am Wochenende komme ich umsonst in jeden Club rein,
ich bin der Gästelisten-Trojaner, nennt mich "plus Eins".
Ich lehne an der Bar und leere Biergläser,
doch das Lächeln, was ihr seht, ist nur mein Screensaver.
Mein "Hallo, wie gehts?" hatte Millionen Plays,
alles alte Files, alles copy-paste.
Die Frauen laufen rum, als wärn das noch die Achtziger,
ich suche nach nem Shortcut in ihre Schlafzimmer.
'n Wodka-Bull, Getränkemarken und 'ne Kippe,
'n Schnaps und noch 'n Fuffie, das sind meine Suchbegriffe,
und wenn das Licht angeht um Viertel vor sieben,
dann könnt ihr mich einfach in den Papierkorb verschieben.
Holunder:
Ich weiß nicht, woran's liegt, doch ich stürze ständig nur ab;
scheint, als hätt' ich jeden Samstag 'nen Milleniumsbug.
"What the fuck?" - ich kapier immer weniger, Mann,
ich will nicht die Mauer wieder, ich brauch nur mehr DDR-Ram.
Meine Freundin sagt, nicht nur unser Sex ist sinnlos,
wir sind inkompatibel so wie Mac und Windows.
Ich bin falsch formatiert für ihr Beziehungsprogramm,
und wir müssen drüber reden. Nicht schon wieder, verdammt!
Doch sie hat recht, sie fühlt sich von mir als Mensch nicht verstanden,
weil die Hälfte ihrer Sätze in meinem Spam-Filter landen.
I am sorry, mein Prozessor ist lahm und veraltet,
schau mir in die Augen, du siehst nur 'nen langen Ladebalken.
Soviel Input können meine Systeme nicht handle'n,
gib mir noch einen Drink, dann muss ich 'nen Problembericht senden.
Chorus:
Wir stürzen ständig ab.
Zu wenig Speicherplatz.
Alles fehlerhaft.
Mein Betriebssystem ist fucked up, (4x)
und heute Nacht mach ich es platt.
Cajus:
Hey Mann, ihr wisst wie's geht.
Ich nehm' 'n Doppelten gezippt und 'n zweiten als Backup - Nachschub ist gesaved.
Mein Rausch ist unschlagbar und zwar in jedem Benchmark, weil nix mehr geht.
Ich muss rebooten vom Klo. Kennt keiner den Weg? Ich dacht' es gibt für alles 'ne App?
Ich seh die Popups schon doppelt. Der User vollkommen besoffen.
Es hat keinen Zweck, die Platte verreckt, alle Daten sind weg.
Chorus:
Wir stürzen ständig ab.
Zu wenig Speicherplatz.
Alles fehlerhaft.
Mein Betriebssystem ist fucked up, (4x)
und heute Nacht mach ich es platt.
Roger:
Ich fahre hoch, mach die Augen auf - Bluescreen.
Neustart nach Absturz, wieder die Vorhänge zuziehen.
Systemcheck: Hardware defekt! Virus entdeckt!
Ok, ok! Ich drück die Warnungen weg.
Back-ups? Was ist das? Firewall? Mauerfall!
Ich installiere mir 'ne Aspirin. Hilft das was? Schauen wir mal.
Ständig laufe ich Gefahr, alle Daten zu löschen.
Ich hab' die Weisheit im Schädel, doch kein Programm um sie zu öffnen.
Bin download-besessen, krieg das Volume einfach nicht voll,
auch wenn der Disc-Doktor meint, was die Scheiße eigentlich soll.
Mann, ich pfeif auf Tipps. Mein System ist fehlerhaft, doch schreibgeschützt,
und jedes Zugriffsrecht auf mich, besitz alleine ich.
Chorus:
Wir stürzen ständig ab.
Zu wenig Speicherplatz.
Alles fehlerhaft.
Mein Betriebssystem ist fucked up, (4x)
und heute Nacht mach ich es platt.
Schu:
Am Wochenende komme ich umsonst in jeden Club rein,
ich bin der Gästelisten-Trojaner, nennt mich "plus Eins".
Ich lehne an der Bar und leere Biergläser,
doch das Lächeln, was ihr seht, ist nur mein Screensaver.
Mein "Hallo, wie gehts?" hatte Millionen Plays,
alles alte Files, alles copy-paste.
Die Frauen laufen rum, als wärn das noch die Achtziger,
ich suche nach nem Shortcut in ihre Schlafzimmer.
'n Wodka-Bull, Getränkemarken und 'ne Kippe,
'n Schnaps und noch 'n Fuffie, das sind meine Suchbegriffe,
und wenn das Licht angeht um Viertel vor sieben,
dann könnt ihr mich einfach in den Papierkorb verschieben.
Holunder:
Ich weiß nicht, woran's liegt, doch ich stürze ständig nur ab;
scheint, als hätt' ich jeden Samstag 'nen Milleniumsbug.
"What the fuck?" - ich kapier immer weniger, Mann,
ich will nicht die Mauer wieder, ich brauch nur mehr DDR-Ram.
Meine Freundin sagt, nicht nur unser Sex ist sinnlos,
wir sind inkompatibel so wie Mac und Windows.
Ich bin falsch formatiert für ihr Beziehungsprogramm,
und wir müssen drüber reden. Nicht schon wieder, verdammt!
Doch sie hat recht, sie fühlt sich von mir als Mensch nicht verstanden,
weil die Hälfte ihrer Sätze in meinem Spam-Filter landen.
I am sorry, mein Prozessor ist lahm und veraltet,
schau mir in die Augen, du siehst nur 'nen langen Ladebalken.
Soviel Input können meine Systeme nicht handle'n,
gib mir noch einen Drink, dann muss ich 'nen Problembericht senden.
Chorus:
Wir stürzen ständig ab.
Zu wenig Speicherplatz.
Alles fehlerhaft.
Mein Betriebssystem ist fucked up, (4x)
und heute Nacht mach ich es platt.
Cajus:
Hey Mann, ihr wisst wie's geht.
Ich nehm' 'n Doppelten gezippt und 'n zweiten als Backup - Nachschub ist gesaved.
Mein Rausch ist unschlagbar und zwar in jedem Benchmark, weil nix mehr geht.
Ich muss rebooten vom Klo. Kennt keiner den Weg? Ich dacht' es gibt für alles 'ne App?
Ich seh die Popups schon doppelt. Der User vollkommen besoffen.
Es hat keinen Zweck, die Platte verreckt, alle Daten sind weg.
Chorus:
Wir stürzen ständig ab.
Zu wenig Speicherplatz.
Alles fehlerhaft.
Mein Betriebssystem ist fucked up, (4x)
und heute Nacht mach ich es platt.